El musolari errante
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09/12/2005
No es tan raro como parece...
Desde que doy clase de Estadística (me sigue costando, de todos modos, contestar eso cuando me preguntan en mi Facultad que qué hago y el interlocutor no espera una frase larga) reparo aún más que antes en el tema de las probabilidades, y me doy cuenta de algunas cosas que a veces pasan desapercibidas. Ayer, por ejemplo, volvió a ocurrirme.
Estábamos Rosa y yo en casa de unos amigos, una pareja de gallegos que nos invitaron a comer, con toda la excelencia que ello representa. Cuando concluyó el festín, y tras plantearse la posibilidad de un paseo al aire libre, acabamos viendo fotos de infancia de la chica, M., que tenía tropecientos mil álbumes donde estaba una gran parte de su vida. Y cuando nos pusimos manos a la obra, yo pensé que realmente no sería tan raro encontrar entre las fotos a alguien que yo conociera, y no lo hubiera hecho a través de M. ni de Rosa; añado que esta chica ha pasado su vida entre Pontevedra y Zaragoza, y que sólo vino a Madrid muy recientemente.
Pues bien, ocurrió!!!! En una foto de grupo de chicos de su residencia, apareció una foto de un chaval a quien distingue una mancha en la cara. Tras las correspondientes averiguaciones, llegamos a la conclusión de que era un matemático a quien conocí hace tiempo en un Encuentro de Topología en Pamplona (saludos si me lees). Cada vez me creo más cosas como el "six degrees of separation", una cadena de seis personas tal que cada una conoce a la siguiente puede llevarte a cualquier persona de la Tierra -excluyendo ermitaños y similares, claro-.
Y lo más importante, cuando se acabaron las fotos se montó la timba de mus. ¡¡¡¡POR FIN!!!!
13/12/2005
¿Quién coño es Paris Hilton?
Desde hace un tiempo, leyendo periódicos, navegando por Internet o, simplemente, mirando la tele, sean noticias o cualquier otro programa que esté puesto de fondo, me encuentro con esta tía. Y no sé quién es y creo que es bastante maldita la falta que me hace. Sin embargo, me cabrea verla ahí, me roba mi tiempo aunque no quiera, siempre protagonista de noticias como "A Paris Hilton le han robado la agenda", "Paris Hilton en el desfile de modelos de nosequé" o "Paris Hilton se lía con el cuarto utillero de los Hoskers de Vancouver". Y lo que más me repatea de todo es que todas las noticias que se refieren a ella dan por supuesto que el receptor sabe de sobra quién es, como si fuera el colmo de la incultura y la estupidez no saberlo. Como mucho, en algún sitio he visto referirse a ella como "la heredera", de lo cual deduzco que debe ser hija de los hoteleros; no la veo como descendiente del eminente matemático Peter Hilton, por ejemplo. Así, no conozco ningún motivo para tenerla hasta en la sopa, y que me lleven los demonios si sé lo que ha hecho esta individua para recibir tal cobertura mediática. Por tanto, a la espera de leer "la última gran novela de Paris Hilton", ver "la última obra maestra del séptimo arte, por Paris Hilton" o asistir asombrado a como Paris Hilton encuentra la vacuna contra el cáncer, espero resignadamente el momento de asumir mi equivocación respecto a esta barbie de diseño (o eso parece cuando uno la ve en la tele, aunque con menos atractivo que la vomitona de un leproso), a la vez que mantengo humildemente mi opinión sobre ella, que no es otra que...
¡¡¡QUE LE DEN POR CULO!!!
15/12/2005
Bebiendo el agua que mana del oscuro manantial del pecado
Estoy leyendo "El español y los siete pecados capitales", un libro afilado, punzante, sutil y divertido de Fernando Díaz-Plaja. En él, el autor toma como pretexto los famosos deadly sins para realizar una disección sin piedad del carácter y la idiosincrasia hispanas, no dejando, en general, títere con cabeza. Lo malo del libro es que leyendo leyendo, uno se identifica con lo que dice el tío más veces de la cuenta. Y me ha pasado con tanta frecuencia, que me he autoexaminado con un test sobre cómo me considero de pecadorrrr. Ahí va la respuesta, de 0 a 10. Sialguien se anima, esto tiene pretensiones de meme, me gustaría que rulara.
Soberbia: 2
Avaricia: 4
Lujuria: 9
Ira: 6
Gula: 9
Envidia: 5
Pereza: 7
16/12/2005
Tres en uno
Me voy a Sevilla a una boda en breve, pero antes os dejo tres recomendaciones de pelis que vi la semana pasada y que me gustaron mucho:
-Una historia de violencia. Cine negro de clase suprema pasado por el tamiz estilizado y carnal de Cronenberg.
- Cinco condiciones. Lars von Trier sometiendo a su admirado Jorgen Leth a un juego fáustico donde una gran parte de los niveles conceptuales y técnicos del cine son analizados, subvertidos y, en ocasiones, deconstruidos. Ojo al corto que es el origen del debate.
- Batman begins. Aproximación negrísima a los orígenes del superhéroe, con una mirada notablemente adulta. Nolan vuelve a erigirse en el demiurgo de la neurosis en esta revisión del comic que debe tanto a Frank Miller como a la herencia del noir. Casting espectacular.
22/12/2005
Telepatía
Estoy pasando una época fuertemente Calamaro, no puedo negarlo. Y lo tengo puesto de fondo mientras curro, y cada vez que aparto la atención de mis mates y me fijo un poco en las letras, me doy cuenta de que el cabrón del pibe me está leyendo el alma. Hoy he levantado la vista y me estaba tirando a matar:
No sé si prefiero días iguales o días distintos
ya guardé mi instinto asesino en un cajón.
No voy a tomar la ruta de los sacrificios
prefiero el vicio, la música y el amor.
30/12/2005
La canción desesperada
Ayer se me vino a la cabeza, si no por la desesperación que afortunadamente no me posee, sí por esa descripción del deseo salvaje que tan bien describe, y cuyo recuerdo+realidad me asaltó ayer desde la lejanía más cercana posible. Con todo el espíritu y toda la carnalidad, libre, arrollador, hondo y salvaje.
Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!.
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé como pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ése fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amago.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Es la hora de partir. Oh abandonado!.
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