Magdalena Álvarez

Este video sería divertidísimo, si no fuera terrorífico. La señora que sale es ministra en el Gobierno español. Las palabras sobran.

Echándole rostro al tema

Una historia tonta y verídica que escuché y que me hizo bastante gracia. A la salida de Madrid por la carretera de la Coruña (y supongo que en muchos otros lugares) hay un carril que se llama BUS-VAO, y que está reservado para autobuses y para vehículos que lleven al menos a dos personas –Alta Ocupación, de ahí las siglas-. En realidad, el carril es un monumento a la envidia, porque si ya es chungo verse metido dentro de un atasco, mucho más lo es ver como la gente te adelanta por ahí como quien lava. Uno siempre se los imagina sacándote la lengua, y cómo duele eso.

 

Resulta pues comprensible que la gente intente colarse y meterse por él aunque vaya sola en el utilitario; sin embargo, hay que andarse con ojo, porque al final están esperando los picoletos y te pueden meter un puro considerable. En cualquier caso, llama la atención la solución que están empleando algunos tipos ingeniosos y atrevidos: ¡sentar una muñeca al lado! Parece ser que ya han trincado a más de uno, pero desde luego, yo guardia civil, le doy una palmadita al tipo, un beso a la Dolly, y les abro la barrera al grito de ole vuestros cojonazos.

 

Cositas de Niuyol

Es muy grande nueva York, y pasan muchas cosas, como…

 

…estar parado enfrente del Madison Square Garden, que lleguen un montón de tipos, raperos hasta los ojos, en coches del más rancio sabor americano, y que los pongan a dos ruedas sobre un lateral entre el estrépito de las cajas de ritmo a toda pastilla, los gestos chulescos de los artífices y el entusiasmo anonadado de la concurrencia.

 

…que único taxista de la ciudad nacido a más de mil kilómetros de Nueva Delhi sea cubano, te cuente su vida en veinte minutos, establezca la hipótesis de que Nueva Yol=Manhattan y el resto no existe, o te relate con en su calmado y tranquilo español cómo en el Bronx le partieron la noche anterior la cara a su hijo. Literalmente.

 

 …que salgas de la ciudad, camino de Brooklyn, en busca de un filete concreto, que no puedas comértelo porque la lista de espera llegaba hasta 2030, y que te veas de pronto de noche, andando bajo un puente infinito en un lugar tan miserable como aterrador, sintiéndote desgraciado protagonista de todas las pelis de guerra de bandas que en el mundo han sido.

 

 … andar y andar, horas y horas por Central Park, parecerte sucesivamente que estás en Versalles, en una selva o en los bosques de Sherwood, seguir hasta que se te rompen las piernas, encontrar un estanque que aquí y se llamaría pantano, una boda con toda la gente de luto y hasta el camino a un zoo, para acabar mirando el mapa y no dar crédito: no recorrimos ni la mitad del parque.

 

...caminar por Broadway y creer por un momento que has llegado a donde no se puede pasar, pues una muralla de rascacielos y luces bloquea el horizonte hasta donde la vista alcanza, y detrás. Y desear a la vez, sintiéndote tan pequeño, una Biblia, un piolet y unas alas, sin tener claro qué te será más útil para ir más allá. 

 

…en otra esquina, sumergirte en el típico remolino de personal –cien tipos mínimo- al son de una música embriagadora, para ver a un tipo idéntico a House pero en negro, vestido con el traje brucelero de Uma Thurman en Kill Bill, tocando el saxo como los ángeles y acompañado por un bajista con expresión de estar en el salón de su casa. ¡Y no pedían dinero!

 

La punta del iceberg.

 

 

Una vida

La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín de la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.

Jorge Luis Borges (Gracias Palimp)

To the other side of the world

 

Bueno, pues mañana me voy a Nueva Yol. Realmente, es la primera vez en mi vida que voy a viajar a un sitio en el cual no me imagino estar. Sencillamente, se me hace inconcebible que este despreciable cuerpo mío sobrevuele el océano y de repente me vea entre tales colosos, a mí, el hombre que más pesadillas ha tenido con rascacielos en el Barrio del Pilar y zonas adyacentes. Y pesadillas desde abajo, nada de caerse, desde el día que teniendo escasos once años, vi por primera vez el edificio del BBVA en el Paseo de la Castellana. No me veo, y el viaje me impone, la amenaza de overbooking –que Rosa suffered hace poco-, nunca ocho horas en un avión, ¿llegarán las maletas?, y el hecho de ir a un país que mantiene un campo a medio camino entre la concentración y la tortura, y donde te pueden meter el dedo en el culo si tu cara o tu nombre se parecen a la de un traficante.

Pero bueno, a pesar de todo, ¡qué ganas tengo de ir!

¿Perdido?

 

Que ahora esté perdiendo no quiere decir que esté perdido. Ni que me detenga, ni que vaya a pasar al otro lado, sea lo que sea que pueda encontrar allí. Tampoco estar sufriendo implica que esté herido, ni que no tengo lo que me merezco, porque en el fondo es así. Ni mejor ni peor, siempre es mejor vivir con una filosofía del castigo, que pueda llegar a justificarlo.Sólo me perdí, intentando cruzar ríos quizá demasiado anchos, abrir puertas que debieran estar cerradas... sólo para acabar esperando, sin miedo ni agonía, a que la luz se apague. Quizá me sentí a veces un pez demasiado grande en un estanque muy pequeño, y olvidé que siempre, cuando menos te lo esperes, puede llegar otro mayor que tú. Y entonces estarás perdido, en medio del estanque o en medio del río, con la pistola descargada y a merced del tiroteo. Esperando, quizá con menor paciencia, a que se apague la luz.

 

(Adaptación de Coldplay)

La Pregunta

Una pregunta de enorme importancia, que me ha tenido dos días seguidos cavilando sin parar, y sin conseguir llegar a otra conclusión que la de partida:

 

¿De verdad es asqueroso comerse las patatas peladas, lavadas, cortadas y con sal?

 

A mí siempre me ha parecido lo más normal del mundo, pero tres personas cuyo criterio aprecio prácticamente me han lanzado un anatema por verme hacer esto. Y no me han dado razón alguna para ello. ¿Tan chungo es?

Nadie más solo, nunca

Seguramente desde Played A-live, ya años ha, no recibía un pelotazo progressive de esta categoría; como se nota la mezcla del maestro Van Dyk. Es verano, ¡¡¡todos a bailar!!!

Viene el verano

Bueno, termino dentro de unos veinte minutos oficialmente el curso 2007/08, que ha sido bastante enriquecedor, y cuyo segundo semestre se me ha hecho demasiado largo. Enfrente se presenta un mes de bastante movimiento, que si no ocurre nada anormal, y tras el periplo bonneano-barcelonés-gaditano ya cubierto, me llevará por Sevilla, Tomares, Badajoz, Nueva York, de nuevo Madrid y final y hopefully Sagres, para cerrar la fiesta. Seguiremos apareciendo por aquí, seguramente con frecuencia mayor que en los pasados meses, pero me apetecía decir: ¡¡¡estoy de vacaciones!!!

Días acelerados

 

No hay mucho tiempo para escribir, sólo cuatro días en Madrid y otra vez a Sevilla, después a Badajoz no sé cuándo y más tarde a ¡Nueva York! Ya he ido hoy por las oblicuas historias de la ciudad que escribió Enric y yo leí en su momento y volveré a releer a muchos miles de kilómetros lejos y encima, mientras nos esperan el Herald Hotel, el Empire State, Tribeca, la isla de Bedloe y el recuerdo de la Manzana del Infierno. También se ha venido conmigo uno de Muñoz Molina sobre el particular, al parecer aburridísimo en persona pero como disfruté en su momento con el tan denostado Biralbo real y falso, recorriendo Lisboa en funicular por lugares solitarios, subiendo y subiendo a Graça donde el jazz embriaga y la decadencia impone tanto respeto como libra del peso d de la soledad al corazón, también estuvo bien Carlota Fainberg aunque apenas recuerdo del minilibro más que una habitación sucia en la que el protagonista miraba al techo y algo de un aeropuerto… quizá la confundo con La hija del caníbal que, por cierto no he leído.

 

Estos días me han llenado a ratos tanto… sólo el solo de saxo del Big Man en el Bernabéu vale por bastantes minutos de vida, para empezar los ochenta que valían por mil en una fría tarde de los noventa, cuando descubrí la música de esa tierra de la jungla que ya ha aparecido por el blog y que quizá –no estoy seguro- me descubrió Stephen King en esos versos fascinantes pero oscuros (residir con honestidad???) que prologan, o quizá prorrogan, la danza de la muerte. Llegó también el vodka tonic y mi momento de sacar al personaje que hay detrás de la persona, sigo sin saber qué significa eso pero decía Y. que era bueno, lo cual me tranquiliza, seguro que con un ramalazo patético pero siempre con cosas que aportar, eso es más de lo que puede decir mucha gente.

 

He de dejarlo porque I’m in a rush, pero siempre acabaré volviendo, siempro acabo estando, porque sigo siendo un musolari aunque ya no juegue al mus, y bastante errante, más por momentos y como actitud quizá que con intención de mover un campamento base en el que me siento a gusto, y mientras lo sea nada esencial debe cambiar por aquí, excepto que nos vamos marchitando aunque sigamos tenaces engañando al tiempo. El único argumento de la obra.

Dos por falta de uno

Ya tendré tiempo de hacer una crónica en forma, pero de momento os dejo dos perlas de los dos conciertazos que he tenido ocasión de disfrutar en una semana. Primero el So Lonely de Police, en la versión con la que yo me volví loco en el Rock in Rio, y después una muestra-botón de Al di Meola. Y los otros tres del grupo estaban a su nivel.

 

 

Cambio de guardia

Sólo dos detalles: el rostro de Federer al terminar era el de un hombre completamente destruido, que sabe que su tiempo acaba -a pesar de que mostrase la exquisita deportividad que le caracteriza en la felicitación; y el otro, que Rafa consiguió un único punto de saque y volea en todo el partido. Dicho de otro de modo, el hombre de piedra ha encontrado su propio camino para triunfar en la hierba de Wimbledon. Gloria a Rafa, honor a Roger.

The leavers dance

La canción que más fuerte me ha golpeado en los últimos tiempos. Encabezaba un video de los goles del Mundial de la Sexta que tengo grabado por ahí, pero hasta ayer no me fijé en ella. En el trayecto del autobús de hoy (50 minutos) no me he dormido -hacía meses que no me pasaba, creo- porque la he estado escuchando una y otra vez.

Preparativos de viaje

Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas estrellas,
de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre,
una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa
cuando se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la tristeza
como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz impenetrable.

Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Dámaso Alonso

V-11

Llevo todo el día, con lo mismo en la cabeza, así que ahí va, la tierna canción de cuna:

Remember remember the fifth of November
Gunpowder, treason and plot.
I see no reason why gunpowder, treason
Should ever be forgot...

 

Para los huérfanos

Sencillamente, esta canción es para cagarse por la pata abajo.

 

Lernen

Últimamente estoy algo preocupado, porque entre clases y tal, me da la impresión de que aprendo más fuera del despacho, en comidas, cafés y similares, que dentro. Como muestra, un botón de cosas que he escuchado últimamente, nuevas para mí, en dichos eventos:

 

-Móstoles está en guerra con Francia. Al parecer, cuando la insurrección del 2 de Mayo, el alcalde de Móstoles le declaró la guerra a Francia, y como no ha habido paz o armisticio oficial desde entonces, pues eso.

 

-Solamente nos dan madera de teca falseada. La madera de teca es, según quien lo contó, un bien muy preciado dentro del mundo inmobiliario, y la las exportaciones indonesias, que dan gato por liebre, están echando por tierra el prestigio de este material, que se está convirtiendo en extraño y artículo de lujo. A esto siguió una larga disquisición sobre la industria maderera de canadá y los bosques de arces.

 

- La característica principal del hombre es la capacidad de explotación del prójimo. Frase lapidaria, que tumba de un plumazo las teorías de Rousseau, sacraliza a Hobbes y da una visión terriblemente pesimista de la condición humana. A la sentencia siguió una lúcida aunque discutible crítica del marxismo, y un animado debate sobre la posibilidad de que la característica en cuestión no fuera la explotación, sino la masturbación.

 

-Existe una disciplina llamada “estereología”, en principio relacionada con la descripción de los cristales, pero que ha llevado al descubrimiento de técnicas de conteo que pueden aplicarse en el estudio de las neuronas.

 

-Oficios muy poco conocidos y seguramente duros, pero reales: puta de obra y pajillera de cine porno. El primero fue descrito al parecer en un programa de radio por una perteneciente al gremio, que iba por las mañanas con una furgoneta a edificios en construcción buscando –y encontrando- honrados albañiles con necesidad de desfogar. Esto llevó a plantear una curiosa relación entre el poco futuro de las mujeres como comerciales y los negocios que se cierran en puticlubs. El segundo trabajo se halla actualmente en desuso por la escasez de salas X y su uso reciente, y casi exclusivo, para el cruising homosexual.

 

- Discutiendo sobre las historias que han ocurrido hace tiempo y están tan cubiertas por las nieblas de la memoria que dudamos si son reales o no, surge una frase de Gramsci, filósofo italiano que se enfrentó a Mussolini y cuya existencia conocía sólo vagamente: “El sentido común es una construcción de las clases dominantes”. O sea, no procede del acervo comunal, sino que está ideado o impuesto para el control de la plebe. Muy agudo.

 

Hay verdades tan incuestionables e inesperadas en el Corán que hacen creer que el islamismo puede ser la única fe verdadera. No sólo una demostración racional de la existencia de Dios (que no sé si correrá paralela al argumento ontológico) sino que un feto de pocas semanas es como un chicle, o que se explica la teoría de la deriva de las placas tectónicas. Ahí yo ya no pude más y dije que si en el Corán aparecía la palabra tectónica, me convertía al momento a la fe de Allah.

 

Demasié pal body, todo esto.

La segunda venida

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,
The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.

Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spritus Mundi
Troubles my sight: somewhere in the sands of the desert.

A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Reel shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again; but now I know
That twenty centuries of stony sleep
were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?

 

W. B. Yeats

Sobre el Eurocandidato

Díálogo no fingido entre Rosa y yo. No sé si resultará tan divertido leído como para nosotros lo fue. Como no sé muy bien quién dijo cada cosa, pongo 1 y 2 y yatá.

 

1: ¿Has visto el tipo que mandamos a Eurovisión, el Chikilicuatre ese?

2: No, no me he enterado de quién es.

1: Un impresentable de Buenafuente, vestido de setentero guarro, con un pelucón, unas gafas infames y una melena infame.

2: ¿Y qué canta?

1: Lo único que me acuerdo de la letra es que dice “Perrea, perrea”.

2: O sea que vamos a hacer un ridículo lamentable, qué vergüenza.

1: Bueno, tampoco tanto, si tenemos en cuenta que los irlandeses han mandado a un tipo disfrazado de pavo.

2: Puf! Teníamos que mandar todos los años a Juan Pardo, ese sí que daba la talla.

1: Y Perales, ¿te acuerdas? ¡qué crack! Un año mandamos a uno y otro a otro.

2: Eso, que uno salga allí cantando con los niños, y el otro con lo del puto barco.

1: ¡Ni hablar! Si sale Perales, con “Y cómo es él” tenemos el premio casi asegurado.

2: En qué lugar se enamoró de ti…

1: De dónde es…

1: Por qué ha robado un trozo de mi vidaaaaa…

2: Es un ladrón, que me ha robado todoooo…

1: La verdad es que la letra no es muy buena, bien mirado.

2: ¿Por?

1:  Porque es redundante. Si al final ya va a decir que se lo ha robado todo, resulta absurdo que se fije antes en cosas parciales.

2: Si, pero quizá al principio sólo se dio cuenta de un trozo, y después ya de lo demás.

1: Es verdad, de hecho yo oí una de las primeras versiones de la canciones, y la segunda estrofa decía que le había robado otro trozo de su vida.

2: ¡Claro, tenía nueve estrofas originalmente, ahora me acuerdo! Y los productores le dijeron que nanay, cuando oyeron eso de “Me robado el quinto trozo de mi vida”.

1: Al final lo que cuenta es la canción, después de todo. Podemos mandar al Chiki Chiki, pero con una que no falle.

2: ¿Qué tal el himno del Sevilla? No hay nada más sentido y más famoso que eso, y encima con la carga de simpatía del tío… Nos lo llevamos fijo.

1: No te creas, imagina que los irlandeses mandan al pavo cantando elYou’ll never walk alone!!

2: Cierto! Y sacan allí una olla gigante con un montón de pavos yendo, todos con las bufandas del Liverpool. ¡Lo tendríamos perdido!

1: Es verdad, qué chungo es ganar en Eurovisión…

Deshousándome

Bueno, parece que mi podólogo curroromeriforme ha conseguido arreglarme el pie, y tanto la cojera como el dolor van remitiendo poco a poco. Por eso es ahora el mejor momento para recordar la cantidad de comparaciones que he recibido en los últimos tiempos con el amigo House, y constatar lo lógicas que resultaban.

 

- Cojera. Pues ya lo conté por aquí, un puto papiloma en el pie, y los líquidos cáusticos utilizados por el matasanos para acabar con él que me impedián apoyarlo. A veces parecía más Long John Silver por la incapacidad para apoyar. Al menos he resistido sin el bastón de fuego.

 

Zapatillas de deporte. Debido a la maldita molestia no podía utilizar otro calzado que ese, aparte de unas alpargatas que habrán provocado el consiguiente despelote en el alumnado. Zapatas que por otra parte se veía bien, pues como Greg, disfruto/sufro ser un larguirucho.

 

- Barba guarripela. Esto no es consecuencia directa del poblemita, pero sí de segundo orden. Primero, porque las zapatillas ya no dan un aspecto muy elegante –especialmente si son blancas y no pueden lavarse porque no te puedes mojar el pie- y segundo porque cuando te duele te importa un carajo la pinta que tengas, la cuestión es que uno acaba dejándose, y ni mira la ropa, ni se afeita, ni casi se peina, ni ná.

 

- Abuso de los calmantes. Sin llegar a los extremos de nuestro colega, me he paseado por los Madriles durante dos meses con una tableta entera de Nolotiles en el bolsillo de la camisa. Y vive Dios que más de una vez, ante el latigazo, no he tenido más remedio que tirarlos para dentro. Qué buenos son.

 

- Mala hostia. Tras el trance, me creo a pie juntillas el lugar común de que los cojos tienen mala leche. Vas andando a impulsos, trastabillado, doliéndote cada paso, y lo único que piensas es en cagarte en los muertos de todo lo que te molesta. Y la verdad, es difícil encontrar algo que no lo haga.

 

- Equipo. Un poco traído por los pelos, pero la semana pasada vinieron a visitarme a Madrid tres amiguetes y una amiga. Visto el panorama, estuvimos un rato con la bromita de su papel de Wilson, Chase, Foreman y Cameron respectivamente.

 

- Genialidad. Lo único que no venía de serie con lo todo lo de más arriba. Hay que joderse.