El musolari errante

Quiero ir a los sanfermines. Un año más había olvidado la conmemoración del santo patrón, nada extraño, pues a mi amnesia habitual se une tanto que el 7 de Julio es el cumple de dos amigas como el título de un Episodio de Galdós, y ambas referencias llevan mi mente lejos de donde debiera estar. Así vivía yo feliz en la inopia, cuando al poner el telediario ayer, veo a una multitud fervorosa de lo pagano en la plaza de todos los años, con el blanco ligeramente enrojecido de todos los años, esperando el chupinazo de siempre, y dándome, por supuesto, la envidia de siempre. Unas veces porque no me acuerdo, otras porque no encuentro gente, otras por falta de planteamiento.

Pero de aquí no pasa; el año que viene, como demostración innecesaria de que entro en el treintañero mundo de los adultos con las mismas ganas de juerga que siempre he tenido (y que de hecho para algunas personas, casi erróneamente, me definen) voy a ir allí; y aunque mi naturaleza medio cobarde medio racional me alejará de la locura de la Estafeta, quiero probar qué son esos nueve días de desmadre sin fin. Y de paso, a reforzar mi fe en el vino…

Estáis invitados.