El musolari errante

Recién llegado, hoy sólo pienso en un dolor como de hielo que baja mis pantorrillas hasta perderse, inmundo, en el sumidero inexplicable que son mis pies. Y mi espalda también grita, clamando, recordando a fuego y piedra la noche que, como últimas despedidas en Madrid, no fue más que extraña amalgama de oscuridad y surrealista lucidez con un toque onírico del cual sólo me sacó, dos, tres, cuatro veces, amenaza de desbordamiento úrico (hoy he leído que el alma está en la vejiga, porque es lo único que puede testificar, días después, la muerte de la oveja).

Y tampoco mi cabeza está donde le correspondería estar, estos dolores musculares, que en sí son esos temblores que me manifiestan los años ya pasados, son también prefacio-espero que espurio- de noche envuelto en el tormento de los delirios, como aquel inolvidable y asesino, terrible y veraniego, en que mientras mi cuerpo mortal era una y otra vez derrotado por una abrasadora madrugada, y mi piel se anegaba hora tras hora en un océano de sal, una montaña me desafiaba una y otra vez ; y yo, pobre insecto, cabalgando sin cesar durante horas un caballo de acero, de esos que nunca domé bien, para pedalear hasta lo más parecido a la cumbre de la consunción.

Espero que sean sólo falsas alarmas lo que me han llevado hoy a la letra impresa que veía tan inalcanzable hoy. Y si no, fever!!!!