El musolari errante

Los árboles del sur dan una fruta ardiente, sangre en los árboles y sangre en la raíz. Cuerpos oscuros que se balancean al sol, extraña fruta de los álamos. Escena pastoral en el galante sur, ojos saltones y bocas convulsas, perfume de magnolias, fresco y suave, y el hedor repentino de la carne ardiente. Esta es la fruta que arranca la multitud, que cobija la lluvia, que absorbe el viento, para que el sol la pudra, para que los árboles la dejen caer, extraña y amarga cosecha.  

Billie Holiday

Menudo temazo brutal! Gracias Luis por descubrirme este grupo, a long long time ago...

No se puede decir que no lo esperase, porque todos habríamos apostado hace tiempo que tan mal como estaba no podía durar mucho más, pero mentiría si dijese que la noticia del deceso de Antonio Vega no me ha conmovido. No fue uno de mis primeros descubrimientos, pero sí podría decir que llegó en el momento justo, ese Básico con canciones como “Seda y hierro” (siempre debe tener un poco de cada esa mujer a la que entregas tu vida, como es mi caso), ese “A trabajos forzados” –no suyo, pero como si lo fuera, tal era su capacidad de llevar cualquier sentimiento de fondo a su terreno- que logra tornar atractivo el frío de las cadenas, “La décima de segundo” que resume nuestra vida, “Lucha de gigantes” una pasión desenfrenada interpretada como combate esencial y telúrico, o en fin, “San Antonio” que elegí no hace demasiado en una exigua lista de canciones que me definen, y que incluso reproduje, hace ya tiempo, en este blog.

Se entregó a la heroína como el legionario a la Muerte en la mítica canción militar, y fue, durante más de veinte años, su amante infiel. La yegua ardiente engulló su delicada carne y afiló hasta la invisibilidad un rostro ya de por sí anguloso, pero quizá en justa devolución de la fidelidad recibida, no se atrevió a rozar ni la inteligencia ni los abismos de sensibilidad del compositor, lúcido y brillante hasta el final. Un contraste a la vez deprimente y esperanzador, que pude comprobar in situ en el único concierto de Antonio que presencié en directo, hace tres años, en Clamores. Tras el retraso habitual, compareció la humanidad desvaída del músico, todo piel y huesos para enmarcar la mirada extraviada y la lejanía sentimental. Todo en él movía a la conmiseración, hasta que comenzaron a funcionar su voz y las yemas de sus dedos, creando un embrujo irrechazable que nos transportó, una vez más, a ese lugar perdido de nostalgias, medias sonrisas y amarga comprensión de cuya puerta fue siempre el guardián.

No quiero acabar esta improvisada y pobre necrológica sin mencionar quizá el aspecto de la vida de Antonio que más me impresiona. A principios de siglo parecía un hombre acabado, pasadas las glorias efímeras de Nacha Pop y la locura de los ochenta, más enganchado que nunca, y preso de la turbia amargura que da el conocimiento. Fue en este terrible estado cuando comenzó a salir con su querida Marga, y el comienzo de esta relación le devolvió la fuerza, la vitalidad y la alegría de vivir. Más allá de que la historia no tuviera final feliz –la chica murió, y el sentimiento de Antonio está recogido en el estremecedor 3.000 noches con Marga- me abruma que una persona la  situación del músico y con tanto bagaje vital a sus espaldas reuniera aún dentro de sí tanta ingenuidad e inocencia para recuperar la felicidad a través del amor. Más que sus canciones , más que su figura de poeta maldito o que su genialidad sin par, es esto lo que me hace creer que muy dentro, tanto que no fue capaz de enseñárnoslo del todo, Antonio Vega cobijaba un don tan precioso como oculto. Y esa, precisamente, es la joya que hemos perdido.

Parece que estabais todos puestísimos, pues. Lanzo pues una pregunta musical al respetable. ¿Qué famosísima canción, que todos hemos escuchado cientos de veces, alude en su título a una mujer egipcia, combinando en una palabra tres idiomas diferentes? Hala.

Estoy momentáneamente ilusionadísimo porque acabo de encontrar la respuesta una pregunta que tenía pendiente desde hace al menos quince años. ¿De dónde salía originalmente la melodía que canta, por ejemplo, el tipo de Here comes the hotstepper, Ini Kamoze, y que todos, absolutamente TODOS, hemos oído miles de veces? (La melodía, el famoso naaaa-nanananá-nanananánananánananá-nanananá, sale en el video que pego).Acabo de darme cuenta, mientras escuchaba a Roy Orbison preparando mi clase de dentro de media hora y picando a TeX. Se trata de la canción "House of thousand dances", original de Richard Kenner (ni idea) y hecha famosa por Wilson Pickett, el que sale en la peli de los Commitments. Ha sido superversionada -de ahí mi confusión- y en la letra menciona mogollón de bailes. Hay una alusión también en "It", en el anuncio del festival fantasmal que cree ver Richie Tozier cuando regresa a Derry.

Qué tranquilidad now!!!

nosotros, que somos los de entonces,
los que no tenemos donde, los que siempre hablamos solos.
nosotros, que no formamos parte,
decidimos seguir al margen, viviendo en el alambre.
memoria, de jóvenes airados,
vive al norte del futuro y al sur de la esperanza.
cautivos, en reinos conquistados,
donde habitan los silencios, donde ya no queda nada.
memoria
de jóvenes airados.
nosotros, que estamos siempre alerta,
marcamos la diferencia, sin haceros reverencias.
vivimos, caminamos sin aliados,
amamos como soñamos, soñamos siempre armados.
memoria, de jóvenes airados,
vive al norte del futuro y al sur de la esperanza.
cautivos, en reinos conquistados,
donde habitan los silencios, donde ya no queda nada.
memoria
de jóvenes airados.

Loquillo

Cuando estés muerto te harán una tumba y en él escribirán un bonito epitafio: “Aquí yace la imagen pública, 95% hombre, 5% ser humano.” Y para muchos no serás lo que eres, sino como te has mostrado a ellos, y difícilmente habrán caminado por esas piedras rotas que son tus sentimientos. Así que no nos fiaremos de tu sonrisa, una vez que sabemos que sólo sirve a tu imagen pública. Aunque quizá a veces nos quedemos con lo que vemos, porque puede estar muy bien, e incluso, si algún día decidimos rascar un poquito en la superficie, es posible que sólo encontremos más imagen pública. Porque tu sueño de niño, el de vivir como un simple ser humano, te lo quitaron.

(Adaptación de Morrissey)

Dejo este par de canciones, que me encantan, de dos artistas “que son de los míos“, como muestra de cómo se puede tratar el mismo tema desde dos puntos de vista completamente opuestos, y hacerlo en ambos casos con creatividad e ingenio, y aportando cosas. Buen fin de semana a quien me lea, yo me piro a la Coruña hasta el domingo.

Historias del 631: Mientras trataba de dormir, he escuchado a una niña detrás el comentario “Ayer me pasé la tarde enviándole a la gente fotos de mi nuevo pelo”. Poco después su interlocutora contó cómo su hermano, que dormía en su cuarto y es pintor y narcisista por confesión propia, se tomó 34 pastillas del tirón, 20 antidepresivos y 14 somníferos (o al revés) cuando la dosis era media y media. Cuando la hermana le reprochó su actitud, contestó: “pues lo he hecho porque quise colgarme pero se rompió el cable”. El jincho está vivo, al parecer.

Ahí va una pequeña perla, quizá no sobrecogedora pero sí delicada, de un grupo que he descubierto no hace mucho y que creo que merece cierta atención. No ésta, pero otras canciones tienen letras que apuñalan en envoltorio sedoso.

Que ahora esté perdiendo no quiere decir que esté perdido. Ni que me detenga, ni que vaya a pasar al otro lado, sea lo que sea que pueda encontrar allí. Tampoco estar sufriendo implica que esté herido, ni que no tengo lo que me merezco, porque en el fondo es así. Ni mejor ni peor, siempre es mejor vivir con una filosofía del castigo, que pueda llegar a justificarlo.Sólo me perdí, intentando cruzar ríos quizá demasiado anchos, abrir puertas que debieran estar cerradas... sólo para acabar esperando, sin miedo ni agonía, a que la luz se apague. Quizá me sentí a veces un pez demasiado grande en un estanque muy pequeño, y olvidé que siempre, cuando menos te lo esperes, puede llegar otro mayor que tú. Y entonces estarás perdido, en medio del estanque o en medio del río, con la pistola descargada y a merced del tiroteo. Esperando, quizá con menor paciencia, a que se apague la luz.

(Adaptación de Coldplay)

Seguramente desde Played A-live, ya años ha, no recibía un pelotazo progressive de esta categoría; como se nota la mezcla del maestro Van Dyk. Es verano, ¡¡¡todos a bailar!!!

Ya tendré tiempo de hacer una crónica en forma, pero de momento os dejo dos perlas de los dos conciertazos que he tenido ocasión de disfrutar en una semana. Primero el So Lonely de Police, en la versión con la que yo me volví loco en el Rock in Rio, y después una muestra-botón de Al di Meola. Y los otros tres del grupo estaban a su nivel.

La canción que más fuerte me ha golpeado en los últimos tiempos. Encabezaba un video de los goles del Mundial de la Sexta que tengo grabado por ahí, pero hasta ayer no me fijé en ella. En el trayecto del autobús de hoy (50 minutos) no me he dormido -hacía meses que no me pasaba, creo- porque la he estado escuchando una y otra vez.

Etiquetas: The, Veils

Sencillamente, esta canción es para cagarse por la pata abajo.

Díálogo no fingido entre Rosa y yo. No sé si resultará tan divertido leído como para nosotros lo fue. Como no sé muy bien quién dijo cada cosa, pongo 1 y 2 y yatá.

1: ¿Has visto el tipo que mandamos a Eurovisión, el Chikilicuatre ese?

2: No, no me he enterado de quién es.

1: Un impresentable de Buenafuente, vestido de setentero guarro, con un pelucón, unas gafas infames y una melena infame.

2: ¿Y qué canta?

1: Lo único que me acuerdo de la letra es que dice “Perrea, perrea”.

2: O sea que vamos a hacer un ridículo lamentable, qué vergüenza.

1: Bueno, tampoco tanto, si tenemos en cuenta que los irlandeses han mandado a un tipo disfrazado de pavo.

2: Puf! Teníamos que mandar todos los años a Juan Pardo, ese sí que daba la talla.

1: Y Perales, ¿te acuerdas? ¡qué crack! Un año mandamos a uno y otro a otro.

2: Eso, que uno salga allí cantando con los niños, y el otro con lo del puto barco.

1: ¡Ni hablar! Si sale Perales, con “Y cómo es él” tenemos el premio casi asegurado.

2: En qué lugar se enamoró de ti…

1: De dónde es…

1: Por qué ha robado un trozo de mi vidaaaaa…

2: Es un ladrón, que me ha robado todoooo…

1: La verdad es que la letra no es muy buena, bien mirado.

2: ¿Por?

1:  Porque es redundante. Si al final ya va a decir que se lo ha robado todo, resulta absurdo que se fije antes en cosas parciales.

2: Si, pero quizá al principio sólo se dio cuenta de un trozo, y después ya de lo demás.

1: Es verdad, de hecho yo oí una de las primeras versiones de la canciones, y la segunda estrofa decía que le había robado otro trozo de su vida.

2: ¡Claro, tenía nueve estrofas originalmente, ahora me acuerdo! Y los productores le dijeron que nanay, cuando oyeron eso de “Me robado el quinto trozo de mi vida”.

1: Al final lo que cuenta es la canción, después de todo. Podemos mandar al Chiki Chiki, pero con una que no falle.

2: ¿Qué tal el himno del Sevilla? No hay nada más sentido y más famoso que eso, y encima con la carga de simpatía del tío… Nos lo llevamos fijo.

1: No te creas, imagina que los irlandeses mandan al pavo cantando elYou’ll never walk alone!!

2: Cierto! Y sacan allí una olla gigante con un montón de pavos yendo, todos con las bufandas del Liverpool. ¡Lo tendríamos perdido!

1: Es verdad, qué chungo es ganar en Eurovisión…

Cantemos, pues otra canción; ésta, con el paso de los años, ha envejecido a la vez que se volvía violentamente amarga.

Ella. Sus uñas rotas, sus naves ardiendo. A la dulce niñita, la hija del prestamista que siempre veíamos, anciano y perverso, a esa que nos miraba con unos ojos azules en los que sólo podía habitar la inocencia, se la come el deseo. La devora cuando, torpemente escondida tras los trastos de la tienda, lo ve pasar. Y cuando no lo soporta más, lo llama, con ese viejo micrófono que algún vagabundo -tal como yo- le dejó. Él la mira, y entonces ella comienza a sonar su clarinete, en una melodía que transforma en oscura tentación la inicial curiosidad. Y se acerca, y la niña ya mujer enloquece, y se ve apuntándole de pronto con una daga nazi, pero sólo quiere decirle que le quiere, que le necesita, que muere por ser su mujer, no importa su edad, no importa quién sea, todo es igual.  Cuando sus labios se abren, prestos para besar, las palabras brotan como una promesa sangrante: “Puedo irme a dormir ahora, pero por favor, respeta el futuro, es nuestra esperanza.”

La niña se marcha, pero él no puede evitar seguirla; también la siente como la primera, la auténtica, la original. Y al desabrocharse el cinturón, siente la hebilla como la rueda de un transatlántico que cruzase el Mississippi, desbocado como ellos. Pero vacila, porque él sabe cómo aprendió a tocarse ella mientras veía a los marineros ardiendo como tizones: sólo en medio de un infierno pudo aprender –y aprehender- tanto placer. Únicamente consigue reunir el valor, ante su cuerpo tibio y desnudo, de darle llama al cigarrillo que sostienen esos labios en éxtasis.

Nunca alcanzarán la Luna, o al menos, la Luna que desean; porque está flotando en pedazos, pálida y miserable, y no hay supervivientes. Así que dejemos a estos amantes preguntándose, una vez más, por qué no pueden poseerse, y vamos a cantar otra canción; ésta ha envejecido demasiado amarga.

 (Adaptación de Leonard Cohen)

Se sentir quelque peu romain
Mais au temps de la décadence
Gratter sa mémoire à deux mains
Ne plus parler qu'à son silence
Et
Ne plus vouloir se faire aimer
Pour cause de trop peu d'importance
Etre désespéré
Mais avec élégance

Sentir la pente plus glissante
Qu'au temps où le corps étais mince
Lire dans les yeus de ravissantes
Que cinquante ans c'est la province
Et
Brûler sa jeunesse mourante
Mais faire celui qui s'en dispense
Etre désespéré
Mais avec élégance

Sortir pour traverser des bars
Où l'on est chaque
fois le plus vieux
Y éclabousser de pourboires
Quelques barmans silencieux
Et
Grignoter des banalités
Avec des vieilles en puissance
Etre désespéré
Mais avec élégance

Savoir qu'on a toujours eu peur
Savoir son poids de lâcheté
Pouvoir se passer de bonheur
Savoir ne plus se pardonner
Et
N'avoir plus grand chose á rêver
Mais écouter son coeur qui danse
Etre désespéré
Mais avec espérance.

Jacques Brel 

Qué brutal canción de Pulp...

You are hardcore, you make me hard.
You name the drama and I'll play the part.
It seems I saw you in some teenage wet dream.
I like your get up if you know what I mean.
I want it bad. I want it now.
Oh can't you see I'm ready now.
I've seen all the pictures,
I've studied them forever.
I wanna make a movie so let's star in it
together.
Don't make a move 'til I say, "Action."
Oh, here comes the Hardcore life.
Put your money where your mouth is tonight.
Leave your make-up on & I'll leave on the light.
Come over here babe & talk in the mic. Oh yeah I hear you now.
It's gonna be one hell of a night.
You can't be a spectator. Oh no.
You got to take these dreams & make them whole.
Oh this is Hardcore -
there is no way back for you.
Oh this is Hardcore -
this is me on top of you &
I can't believe that it took me this long. That it took me this long.

This is the eye of the storm.
It's what men in stained raincoats pay for but in here it is pure.
Yeah. This is the end of the line.
I've seen the storyline played out so many times before.
Oh that goes in there.
Then that goes in there.
Then that goes in there.
Then that goes in there. & then it's over. Oh, what a hell of a show
but what I want to know:
what exactly do you do for an encore? 'Cos this is Hardcore.

I'd love to
(But only with you
Only with you)

Oh, time is gonna wipe us out
There, I've said it loud and clear
So that you will hear
There's no one in view
Just you
Just you
And time will never wipe you out

Now I've had enough
I've had more than could be
My rightful share
Of nights I can't bear
How can it be fair ?
Time must wipe them out

So, again, I lay awake
In a trance
Oh, I just want my chance
But only with you
Only with you
That's all
That's all
Aah ... 

 Morrissey

Se ha hecho esperar esta entrega, pero bueno... Realmente hoy sólo traigo aquí una canción, pero en el disco incluye tres “introducciones” de las cuales tengo dos en el lápiz. Me trae muy buenos recuerdos, porque es una canción a dos voces que la cantaba (o mejor, la berreaba) con Javi cuando íbamos al Pryca en coche a hacer la compra de la semana, y no nos interrumpían las carcajadas. La música es aceptable, rockera estándar, y la letra... bueno, pues mejor transcribirla, porque no tiene desperdicio. Algunas de las frases me sirven de comodín habitualmente, como sabréis alguno de vosotros. Y el título del disco no tiene desperdicio: “Demasiao perro pa trabajá, demasiao carvo pa rocanró”. Ahí va la letra; si podéis encontrar la canción no lo dudéis, porque las dulces voces de los dos individuos son imponentes. Me faltan dos o tres palabras que no entiende ni Cristo. Con la M abrevio “Mateo”, y con la O abrevio “Otro”.

Intro 1: Ring, ring...

Intro 3:

La canción:

 Que cada uno ponga al lado los nombres que correspondan...

Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia,
hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.

Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,
hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.

Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal,
mujeres fatal.

Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
hay mujeres que abren agujeros negros en el alma,
hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.

Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
hay mujeres capaces de hacerme perder la razón.
Hay mujeres que compran a plazos un nicho en el cielo,
hay mujeres que cambian abrazos por ramos de azahar...

Joaquín Sabina

Sigamos con las songuitas. Me gusta esto, aunque hoy es un poco tarde, y como decía Serrat, ha sido un gran día.

7. Desenchantée. Otra canción de baile, aunque creo recordar que la original no lo era. Y también con tendencias progressive, aunque menos puras que la anterior. Yo pensaba que era una canción personal, pero luego leí la letra y en ella Kate Ryan se refiere al desencanto de una generación. Y la protagonista lanza un desesperado SOS “Todo es caos a mi alrededor, mis ideales hundidos, sólo busco un alma que pueda ayudarme!!!”. Y los sintetizadores marcando una melodía repetitiva y desasosegante. Mi mayor recuerdo de esta canción está unido a una noche de juerga en Lloret, cuando retuve la melodía pero no la letra, y desée con todas mis fuerzas haber tenido a mi alrededor a la gente apropiada para disfrutarla. No era así.

8. The blower’s daughter. Segunda y última aparición de Damien Rice aquí. Seguramente la canción que más tiempo lleva globalmente en el lápiz, y de las pocas que salieron, breve tiempo, para volver a entrar. Para quien no la conozca, es la que abre y cierra Closer, una película que sin ser buena como tal, merece la pena por lo adulto y real de lo que propone; pocas veces una canción encajó tanto con un filme. He leído las interpretaciones más variopintas de este tema, incluso conectadas con leyendas celtas, pero la que más me creo y más me gusta es, sencillamente, que Damien se enamoró de la hija de su profesor de flauta cuando era niño, y retuvo el recuerdo para siempre. Quizá es la canción de todo el mundo que más me altera cuando la escucho, significa demasiado para mí como para que pueda hacerlo con tranquilidad.

9. Jungleland. Me referí a ella hace unos pocos posts, cuando la descubrí en directo en youtube. Como ya dije allí, me parece la mejor canción jamás compuesta por nadie, con ligera diferencia sobre Stairway y la rapsodia bohemia. Tomando como punto de partida  un enfrentamiento entre bandas, Springsteen desarrolla una larguísima letra donde poco a poco la historia se va abriendo, como círculos concéntricos, con toques ambientales, simbólicos y filosóficos, de ambición inusitada para un simple tema. No parece exagerado decir que los gritos finales de Bruce son la expresión máxima de la mística del rock, agotados ya los temas del amor y la muerte. Musicalmente, la canción es casi una sinfonía: comienza con el sutil violín de Suki Lahav ambientado unas frases de piano de Roy Bittan que anticipan el Romeo and Juliet de los Dire con un toque marcadamente naïf. La primera estrofa, contenida, se cierra con los primeros golpes batería que introducen un ritmo marcadamente rockero; un crescendo contenido, con un par de highlights, que puntea el solo de guitarra de Stevie. Cuando concluye esa primera parte, entra el esplendor indescriptible del saxo del Big Man, con tres minutos estremecedores de virtuosismo sin par, a través de la cual evoluciona el tema de lo concreto a lo abstracto, de la alegría al sufrimiento, de la eficacia a la grandeza... moviéndose en las fronteras del jazz. Acabado el inolvidable solo, de nuevo levísimo teclado para enmarcar la voz lejana que nos habla de consumación. Y para rematar, subida descomunal, irrepetible, con los seis bramidos del Boss que son ya historia de la música. Un Presto para terminar. Como la Heroica.

10. Crawling. Linkin Park a la palestra. Poco puedo decir de ellos, salvo que es un grupo en el que me gustaría introducirme porque están llenos de energía. Me encanta ese organito que de repente es perturbado por auténticos alaridos que nos llevan a los momentos más desquiciados del pobre Kurt. Y en el medio, estrofas donde se entremezclan el tono cansino de Thom Yorke, la cualidad descarnada de la voz de Eddie Vedder y guiños hiphoperos. Un estupendo cóctel con el que creo me emborracharé más de una vez los próximos meses.

Comienzo con este una pequeña serie de posts sobre las canciones que llevo en mi lápiz, y que por tanto acabo escuchando casi seguro una vez al día. Pocas cosas pueden dar más pistas sobre mi estado de ánimo y sobre lo que me va interesando en cada momento, y además en general son canciones muy buenas, así que lo que escribo puede servirle a alguien. Allá vamos.

1. Pues es curioso, pero la que comienza la lista no sé ahora mismo como se llama. Es una cancion progressive, de esas que es imposible escucharlas quieto. Para no iniciados, el progressive es esa música discotequera que se caracteriza por descomunales subidas, habitualmente apoyadas en fuertes cajas y percusiones. La última vez que escuché esta canción sin ser en mi propio mp3 fue en un coche en Badajoz a toda pastilla  -pues como previo de juerga no tiene precio- y me la dio a conocer un excompañero de piso de Barcelona, que la utilizaba para fines parecidos. Advertencia, no es “la canción de los tambores”, que esa sí sé como se llama.

2. Angelina, de Dylan. Prototipo de la canción misterio, una de las más extrañas y sobrecogedoras canciones de amor jamás escritas. Se desconoce a quien se la dirigió el maestro, y de no haber sido rescatada en las Bootleg Series, permanecería en el olvido de las profundidades más abisales, las de las viejas tiendas de discos de segunda mano, y las de la Red de Redes, quizá peores. Imágenes inolvidables, como “He visto trozos de hombre marchando a tomar el cielo, veo al jinete desconocido, al caballo blanco”. Y en medio de este desierto, de este valle de los gigantes, mientras la sangre se seca en nuestro pelo, vemos a esa mujer cuyos ojos serían el orgullo de una serpiente, que fue robada con tres años y que ya ha tomado venganza. Por ella le pediremos piedad a Dios y dormiremos en lugares malditos. Oh Angelina..

3. Take this waltz, de Leonard Cohen. La conozco desde hace casi quince años, cuando entró en mi vida en una de esas míticas cintas puercas; incompleta, mi incultura de aquella época (sólo ligeramente mayor que la actual) me mantuvo en la inopia sobre su autor hasta que me lo reveló Carlos un día que pasó por mi casa; más tarde averigüé que la jicha que le da un sabor tan especial a la última estrofa es la dulcísima Jennifer Warnes. Me compré I’m your man, un disco supremo, sólo para tener esta joya entera en la época pre-internet. Qué decir cuando se juntan dos genios como Leonard y Lorca en este vals donde hay un violín que a ratos suena a slide, donde manda el piano –a veces los vientos- y los coros proporcionan una oscura profundidad. Es una historia o monólogo de ansiedad y deseo, con algunos toques surrealistas y otros de una belleza que parece sencillamente imposible. Lo bailé, momento de una vida, con Rosa, aunque no en Viena sino en Barcelona.

4. Fallen, de Franz Ferdinand. No puedo decir mucho de este corte en particular, porque hace poco que entró, pero sí que muy pocas veces he sentido la sensación de alteración y torrente que provoca este grupo, que por cierto conocí como teloneros de U2 en el concierto de Madrid. Que en esas pésimas condiciones (de día, técnicos montando, la gente a otra cosa) consiguieran la atención del personal ya merece un monumento. Pero es que a veces dan sensación de fuerza incontenible, con la voz que parece aleatoria hasta que de repente entra en la línea armónica del guitarreo ametrallador. Difícil resistirse, y no recomendable para nostálgicos, depresivos motu propio o, en general, gente tranquila.

5. Amie, de Damien Rice. Una canción que me llegó de Francia, y que en su extrema sensibilidad esconde tesoros de delicadeza, contrapuestos con referencias sutiles al sadismo (vía O). Al final, como dice el mismo Damien, no es nada extraño, a veces en la vida lo más duro y lo más suave no están en realidad tan lejos. De nuevo violines, más dialogantes que en la canción de Cohen, y esa guitarra que este sensacional músico hace sonar con una cualidad solitaria terriblemente personal e intransferible. Un verso que me identifica en momentos no tan buenos: “Just a little soldier in my road to nowhere”. No he podido traducirlo de modo que no pierda su cualidad de desamparo, lo siento.

6. Je te mentirai, versión de Patrick Bruel y Cabrel. Quizá el estándar que uno piensa cuando se pregunta por una balada francesa, y que a mí me trae recuerdos de Barcelona y de un disco, iniciático, que se llamaba “Una mica de França”. Pero en su dulzura que linda los peligrosos terrenos de la sensiblería, uno encuentra, a veces, una sensación de sincero desvalimiento que, dependiendo del ánimo, puede recorrer subida en un triste piano los áridos terrenos de la (auto)compasión, la indefensión y la resignación. Una melodía para escuchar en esos momentos en que haces por alguien algo que nunca harías por ti, y que sabes que puede incluso humillarte, ensuciarte, hundirte en el fango. Pero lo haces, o comprendes a quien lo haya hecho.

Hoy he recordado un momento que me encanta, que es ya parte de la Historia de la Música. De muchos es sabido que Beethoven (mi compositor favorito, by the way) ha sido el gran impulsor, a través de sus maravillosas obras, de sentimientos que son básicos en lo que la Humanidad tiene, precisamente, de humana: la libertad, la alegría, el  heroísmo... No es tan conocido, en cambio, cómo terminó su vida siendo bastante enemigo de todo modo de religión organizada.

A pesar de esto, cerca ya del final y en plena etapa cumbre de su creatividad –la última de las tres en las que normalmente se divide su evolución musical- compuso una de sus obras cumbre: la Missa Solemnis, segunda composición de este estilo abordada por el compositor tras la misa en Do de muchos años antes. Es imposible explicar aquí la magnificiencia de la Solemne: sus descomunales proporciones, que la hacen inviable para la liturgia; el comienzo del Gloria, con escalas ascendentes que semejan ángeles remontándose en el firmamento; o el maravilloso solo de violín que da comienzo al Benedictus, quizá el momento más célebre, por sutil y delicado, de toda la partitura.

Yo quería referirme aquí a un momento concreto que siempre me ha llamado mucho la atención. En el cuarto número del Credo, se escucha nítidamente a los cantantes la presentación de la Tercera Persona: “Et in Spiritum Sanctum, Dominum et vivificantem: qui ex Patre Filioque procedit. Qui cum Patre et Filio simul adoratur et conglorificatur, qui locutus est per prophetas.” A partir aproximadamente de la mitad de la frase, el volumen de la música va ascendiendo, mientras el coro grita, cada vez con más fervor, “Credo, credo”. Y cuando uno espera la afirmación de fe en la Santa Iglesia, Católica y Apostólica, el mar de fondo es tan descomunal (especialmente con los vientos lanzados a toda máquina) que se hace imposible entender nada. Sólo vuelve el mensaje cuando súbitamente se callan los trombones y se oye “Creo en el perdón de las pecados”, que dará paso, unos segundos después, a la monumental fuga “Et vitam venturi saeculi”.

Sólo un genio como Beethoven podía realizar tamaña profesión de fe mediante un silencio. Quizá porque entonces su vida ya lo era. Cuánto lo admiro.

Hace casi quince años que la escuché por primera vez, y hasta hoy no la había visto nunca interpretada en directo. Sencillamente, la mejor canción del mundo.

http://www.youtube.com/watch?v=0aRhqVWUPPs

A pesar de lo que indica la hora de colgada del post (blogia es una mierda y ahora mismo no funciona, voy a emigrar a blogspot ya mismo) ahora mismo son las cinco menos diez de la mañana del sábado. Acabo de dejar encima de la cama, las vestiduras negras, y estoy con una camiseta de Ulises 31 que a alguien que lea esto le sonará, unos pantalones de un pijama que creo que es de Rosa, y bebiéndome un vaso de leche en plan Abuelo Cebolleta. He llegado hace un rato, y mi doble noctámbulo no me permite acostarme todavía.

Una noche de nivel medio alto. He conocido por fin un garito del que hace tiempo que había oído hablar, pero en el que jamás había estado hasta ahora, el Honky Tonk (supongo que homenaje a la famosa canción de los Rolling que, como muchas de Mick y sus amigos, no han cambiado precisamente mi vida). Se trata de un sitio muy apañado, con dos plantas, una superior de disco-pub, que no exploré completamente, y una inferior donde hacen los conciertos, con un pequeño escenario y un aforo bastante respetable. Tres características hacen este lugar bastante apetecible para mí, y un posible retorno más que probable. En primer lugar, hacen conciertos, alrededor de las 0:30, TODOS los días de la semana. Los grupos no son conocidos, pero como opción es harto elegible y respetable. Segundo, la entrada es gratuita, y las copas no son excesivamente caras. Y finalmente, siendo esto lo más personal de todo, el hecho de su ubicación junto a Santa Engracia (una de esas calles de Madrid que en cualquier otra ciudad merecería la calificación de avenida) me permite trincar, caso necesario, un autobús nocturno que pasa con frecuencia digna y me deja en la puerta de mi domi.  Hoy no ha sido así, porque cuando dudaba si volver a casa –los chicos con los que iba se retiraban a Móstoles- o tirar de agenda movilesca para localizar a algún otro crápula amical que estuviera quemando la noche madrileña, he recibido un regalo del Altísimo en forma de taxi. A esa hora, y en una zona tan concurrida como Alonso Martínez, despreciar tal obsequio se halla en el rango de la blasfemia, y no me sentía yo tan fuerte para tenérmelas tiesas, a esas horas y solo, con el que parpadea dentro del triángulo.

El concierto, al que fui como breve excusa para reencontrar a E. y conocer a sus amiguit@s llegados ex-profeso para el puente, se erigió pronto en icono central de la noche. El nombre se me ha olvidado, pero no creo que a quien desee conocerlo le suponga demasiado pinchar en la página de la Guía del Ocio y buscar cuál era hoy la programaciao de la sala. Lo componían el vocalista, que era el que llevaba la voz cantante –nótese el ingenioso juego de palabras- con un histrionismo que resultaba a veces cargante y otras divertido. De negro riguroso, camiseta cutre y una pinta de mexicano –sin serlo- que uno esperaba que en cualquier momento se arrancara con Cielito lindo o similar. No lo hizo, pero en algún momento aludió a la Rosita estándar. Lead guitar para un tal Rafa, alto y desgarbado, todo nariz, y un poco apartado de los demás, en un rincón donde le adoraban un par de groupies que estaban claramente por debajo de cualquier listón. En el bajo otro tipo crecidito, hierático como un dios egipcio (concretamente como las representaciones de Ra, porque era calvo como una pelota), y que según confesión del cantante tenía hoy una mala noche. El baquetas aparentaba 55 años más de los 55 que al parecer tiene, y según frase del vocalista en un momento divertido (siento citarlo tanto, pero es que no paró de hablar en dos horas), tenía tipo pasarela Cibeles. En otro momento dijo que Manolo Jiménez –su nombre- era el rocanrol. En fin. Cerrando el quinteto a lo loco, se sentaba el teclista a la izquierda; joven y eficaz en un aparente desinterés que a veces rozaba lo preocupante: un par de veces temí que cayese dormido sobre el teclado con sus greñas cerdas y su barbita. Pero no, seguía a lo suyo, y a veces tomaba el mando con autoridad.

Del repertorio que soltaron los chavales, lo primero que conocía fue una versión de Born to be wild bastante cañera para los medios de los que disponía. Aunque la hubiera disfrutado más sin el sufrimiento inherente a no recordar el nombre del grupo autor de la canción. Tras encuestar infructuosamente a mis compañeros, amagué con enviar un mensaje a J. que seguro que me hubiera contestado al momento, caso de estar despierto (era la 1:30 de la mañana). Recién dada la tecla de “Send”, acompañé la emigración de mis amiguetes a la barra confirmando que los acordes que escuchaba era la enésima versión de Knockin’ que pasa por mi cabeza. A la vuelta, recuerdo a la vez el nombre de la banda que me torturaba –Steppenwolf- como el hecho de que por estar en un subterráneo era difícil que mi mensaje hubiera llegado a ningún lado.

 Ubicados ahora en mejor posición, disfruté tanto del Proud Mary de los Creedence como de la parrafada inicial de Pancho Villa, presentádola como un ejemplo de soul (?). 

Por ahí hubo un Sweet Home Alabama que yo canté, como no podía ser de otra manera, en español con acento gallego, y un poco de pachangueo que incluía las famosas notas de Here comes the hotstepper, que inicialmente son de una canción que no conozco y que riffearon a dos guitarras. Después presentación de los músicos y primera confirmación de que el tipo era fan de Springsteen, por cuanto que ese Master of the Universe dedicado al batería está ya demasiado registrado como marca de fábrica del Big Man a partir de los conciertos jeferos de los middle seventies. La segunda fue un Hungry heart casi sin solución de continuidad, con una pronunciación en inglés ciertamente discutible, pero a la que hice los honores merecidos. Siguieron un par de temas propios: un loquillo-like llamado “Andando en el alambre” o algo así, que da cumplida y tópica fe de por qué esta banda se gana las habichuelas tocando temas ajenos, y una balada con cierto gancho comercial, “Tiritando de frío”. La cosa se cerró con una versión eterna del “I still haven’t found” que hizo que todos nos marcháramos de allí con buen sabor de boca. No hubo bises. Y volveré a ese sitio.

 Anoche estuve en un maravilloso concierto de Silvio Rodríguez. Aparte de que en mi vida he visto a un público tan sumamente entregado, y de que estuvo dos horas y media, cantando canciones conocidas y desconocidas, bisando cuatro veces y tumbando al respetable, me impresionó sobremanera un poema de Luis Rogelio Nogueras que recitó. Ahí va.

"HALT!"
Luis Rogelio Nogueras (Poeta cubano)

Recorro el camino que recorrieron cuatro millones
de espectros.
Bajo mis botas, en la mustia, helada tarde de
otoño
cruje dolorosamente la grava.
Es Auschwitz, la fábrica de horror
que la locura humana erigió
a la gloria de la muerte.
Es Auschwitz, estigma en el rostro sufrido de
nuestra época.
Y ante los edificios desiertos,
ante las cercas electrificadas,
ante los galpones que guardan toneladas de
cabellera humana
ante la herrumbrosa puerta del horno donde
fueron incinerados
padres de otros hijos,
amigos de amigos desconocidos,
esposas, hermanos,
niños que, en el último instante,
envejecieron millones de años,
pienso en ustedes, judíos de Jerusalem y Jericó,
pienso en ustedes, hombres de la tierra de Sión,
que estupefactos, desnudos, ateridos
cantaron la hatikvah en las cámaras de gas;
pienso en ustedes y en vuestro largo y doloroso
camino
desde las colinas de Judea
hasta los campos de concentración del III Reich.
Pienso en ustedes
y no acierto a comprender
cómo
olvidaron tan pronto
el vaho del infierno

Auschwitz-Cracovia, 21-10-79

Venía hoy para la Facultad escuchando la descomunal demostración que hace Morrissey con el “Subway train” de los New York Dolls

 I can’t ever understand

Why my life has been cursed

Poisoned and condemned… 

y me he puesto a pensar en esos genios que primero toman un original, después se hacen con él, lo superan y lo multiplican por mil, hasta que al final han rebasado sin piedad los límites de la versión para convertir esa canción en algo completamente suyo, incomparable, maravilloso y, lo que es más difícil, único. Trascendiendo hasta el límite el modelo que fue sólo eso, una idea inicial.

Qué canciones se me han venido a la cabeza dónde ocurre eso?? Pues muy pocas, por eso me gustaría que me ayudaseis.

-         Chimes of freedom, de Dylan, cantada por Springsteen en una gira de Amnistía Internacional o algo así.

-         Pasaba por aquí, un tiempo medio fácil de Aute convertido en diamante por la voz de Pedro Guerra.

-         Por supuesto, lo que hace Jimi Hendrix con el All along the watchtower, también de Dylan, quizá la canción más versionada que he visto. Aunque hay que reconocer que aquí el original también tiene su miga.

-         La explosión del Freddy más dandi al ritmo del Great Pretender de Los Platters también tiene su miga..

[...]

 Mi cancion definitiva

Hay por ahí un tipo que se llama Luis Ramiro y que es junto a Tiza el mejor cantautor,en mi opinión, que vuelca su talento por las entrañas de Madrid y aún no ha saltado a las grandes amplitudes del mainstream. La canción que aquí os dejo lleva en mi mp3 meses, y aún no me veo quitándola. Siguiendo una costumbre que vengo practicando últimamente, he resaltado en negrita las partes que realmente describen mi vida. Y son muchas, por eso me parece tan bueno Luis. Bueno, por eso y por muchas otras cosas. Gracias Lola por descubrírmelo. 

Voy a hacer mi canción definitiva, la que cuenta y recuenta mi corta y larga vida,

a escribirla en tinta roja como todos los ladrillos de mi barrio, el rojo del fracasado, como el vino rancio

que se beben todos los borrachos....

cuánto me queda...cuántos amigos se tiraron del camino..cuánto he llorado y por qué coño me he reído

en estos años...qué canción me hizo morir estando vivo...

y qué día me afeité y se perdió todo mi niño...

no puedo soñar dormido si a la noche tengo frio..

24 años, 24 frases, 24 abrazos a mi mismo...cuándo tocaré en Las Ventas como Lennon y MC Cartney, como Silvio...

cuándo sonará el teléfono llamándome a gritos...

cuatro letras como las cuatro estaciones...Luis en soledad, Luis en gilipollas, Luis en hombre flojo, Luis en ser humano...

Quién me echará una mano y unas gracias a la vida...quién me dará una salida...un hasta pronto, un ten cuidado...

Las caricias de mi madre, los silencios de mi padre y mi hermano que es hermano más allá de toda sangre...

estoy llorando y no he empezado mi terapia de curar los malos sueños, me he cansado resumiendo los orgasmos

en mi vida de frustrado...cuando quiero que me quieran, se que pido demasiado, que la luna está muy cerca,

yo la he visto por mi barrio aunque no hay nadie que me crea y si miento no es pecado...

Tribunal y sus mil plazas, mis amigos los greñudos, muchos besos para ellos por si acaso no nos vemos,

y mi bajo y mi guitarra que no es mía...es de Maria...y Sarabia en discusiones...Y Sarabia como hermano...

Sarabia en ilusiones...

Mi pueblo y mis amigos se hacen viejos y me pierdo sus arrugas...sus vicios...y mi abuela ya se ha muerto...yo he llevado

su ataúd volando por todo el entierro... y aún recuerdo sus ojitos

diciéndome: " Mijito, si te encuentras solo, yo te encuentro algún amigo"...

Pero tengo otra gran madre..otra abuela siempre vieja, que me cura el desengaño si estoy triste...acojonado...

si me muero por la vida...

El Bola y tantos años de casados como hermanos...se pasaron de juguetes a nostalgias y cigarros...

Y David y los mil discos escuchados y ahora pienso por qué coño aún no nos hemos abrazado...

El Poli, los insultos, el cine, Villaverde, calimocho en aquel parque...los domingos de regreso hacia ninguna parte...

Neruda y compañía...los trenes para Atocha...mi autobús 59 y Madrid como un colegio y El Rastro como un recreo...

Bocadillos de tortilla, Pizza Hut y el comunismo....y mi cabeza no asimila lo que cambia en un segundo mi concepto de alegría...

Andrés y cada frase...nuestro grupo y la guitarra y el amigo y el amigo y el amigo que ahora somos....

24 resumidas...24 maldiciones...24.000 destinos que ahora sé que no son míos, y mi foto en el carnet que no soy yo sino un abismo...

Un "te quiero" de Melissa...un consuelo de Maria...un "me gustas", "hasta pronto", tantas tantas despedidas

y el sonido inconfundible del dolor en mi garganta...y mi gata que no entiendo por qué lloro junto a ella y la acaricio por la noche...

Mi discurso final ante el congreso de la vida sé que voy a improvisarlo cuando tenga ochenta años y con suerte...

que no temeré a la muerte si me coge sonriendo...

dónde estás...mi pasado...mi presente...cuántos pueblos me he dejado en la cuneta de mi mente....

que perdonen mis insultos...

mis molestias...

mis agravios...

que algún día todos sepan que he querido...

que he amado...

que esta casa sin personas no tendría ningún sentido, está muy claro...

24 libros buenos...

24 apariciones en mi vida....

24 colecciones tan privadas...sólo mias...porque nadie puede entrar en los pasillos de mi alma ni en el alma de ninguno...

cada cual tiene su mundo...

Y con esto acabo....

y no se vayan todavía....que aún hay más "verdulerías"...

ya les cuento en un futuro si todavía tengo fuerza de venderme por palabras...

esto es sólo un primer tomo...

suscribirse si interesa...y si no, pues hasta pronto...que voy a tender la ropa que ahora es lo que más me importa...

así que ya veré mañana...25, 26, 27 madrugadas...

me despido con un beso...

y ahora sí....

ahora sí que cuelgo...

que la ropa hay que tenderla...

que no quiero estar desnudo

para que me veáis por dentro...

Para que veáis por dónde van mis tiros musicales (y consecuentemente anímicos, aunque no del todo) últimamente, os dejo una relación de las canciones que tengo ahora mismo en el reproductor de mp3. Hacía tiempo que no ponía una buena lista, por cierto.  Os animo a que hagáis lo mismo. Si queréis más información sobre alguna canción o artista, sólo preguntad :D

-         Never be enough time – Joe Grushecky and the Houserockers

-         Abrazado a la tristeza – Extrechinato y tú

-         Números rojos – Joaquín Sabina

-         Pájaros de Portugal – Joaquín Sabina

-         Ay Rocío – Joaquín Sabina

-         Seis tequilas – Joaquín Sabina

-         Tiovivo – Luis Ramiro

-         Mi canción definitiva – Luis Ramiro

-         Qué hace una chica como tú en un sitio como éste – versión de Loquillo

-         Si está bien – Los Planetas

-         Estos últimos días – Los Planetas

-        ¿ Dónde estás? – Versión de Calamaro, Loquillo, Urrutia y Bunbury

-         Dolores se llamaba Lola – Los Suaves

Todo viernes trae un poco más adelante su imprescindible mañana de domingo, siempre mejor si la ves nacer antes que morir. Mejor para mí esta vez, mucho mejor, ambiguas horas que mezclan...

 Si es posible, escuchad esto en la voz sin principio ni fin de Nico.

Sunday morning
Brings the dawn in
It's just a restless feeling by my side
Early dawning
Sunday morning
It's just the wasted years so close behind
Watch out the world's behind you
There's always someone around you who will call
It's nothing at all


Sunday morning
And I'm falling
I've got a feeling I don't want to know
Early dawning
Sunday morning
It's all the streets you crossed, not so long ago
Watch out the world's behind you
There's always someone around you who will call
It's nothing at all


Sunday morning
Sunday morning
Sunday morning

 Hace un tiempo, cuando hablé en este mismo blog del concierto de Calamaro, dije algo a propósito de una lista mental mía de grupos de los cuales diría, si me muriera sin ir a un concierto suyo, que mi vida estaría incompleta. Pues bien, anoche fue momento de cubrir uno de esos huecos. En la sala Moby Dick, de tamaño un poco más pequeño que el justo, vi por primera vez en mi vida a Siniestro Total en concierto.

 Desde una lejanísima tarde de San Isidro, hace catorce años (que se dice pronto) en que me fijé por primera vez en ellos al escuchar el directo “Ante todo mucha calma”, han sido muchísimas, incontables las horas que me han llenado los oídos y la cabeza la variedad de estilos, la retranca gallega y la inteligencia sin fin de Julián y sus chicos. Ayer pude por fin disfrutarlos en directo, y más o menos estas fueron las impresiones que se me quedaron:

-         Fue uno de esos conciertos maravillosos en que conoces casi todas las canciones; de hecho no sólo las conoces, sino que muchas te las sabes, y puedes experimentar el placer de oír esa que está en un disco arrumbado del año de la polca, berrearla a grito pelado y darte la sensación de que estás haciendo un dueto con el cantante, mientras los de alrededor te miran raro y mascullan: ¿quién será el friki este que se las sabe todas? Ayer me pasó, por ejemplo, con Emilio Cao.

-         Aunque todos tocan muy bien, el descomunal carisma de Julián Hernández eclipsa al grupo. Creo que nunca he estado en un concierto en el que el artista hable tanto con el público y diga tantas cosas que son a la vez inteligentes, cachondas y nonsense. Tan pronto comentaba la actualidad de la tregua de ETA en boca de los taxistas madrileños, como reivindicaba la vuelta a la fase anal, calificaba un chiste malo como “digno de Reixa”, hablaba de que Madrid y Celta iban mal en la liga de su madre (¿?) o boicoteaba al bajista por interrumpir el discurso de su vida. La presentación de los músicos, la mejor que he escuchado desde las míticas, con Rosalita de fondo, de Springsteen en los 70.

-         Los colegas con los que fui al concierto, tan gafapasteros como lo soy yo a veces, comentaban al final que les había gustado esencialmente la primera parte del concierto, en que los gallegos habían conseguido el toque groovy con frecuencia. Me llamó la atención que prácticamente sólo valoraran la música y que ignoraran las letras, parte fundamental del valor del grupo. Me acordé de este post de Lola, en el que expresaba la opinión opuesta. Yo me quedo con el término medio, en un concierto que fue fundamentalmente rockero, con toques sucios en las canciones más recientes (aunque dulcificados por saxo nunca solista) y…

-         … y el momento glorioso punkarra!!! Fueron diez minutos de enloquecimiento absoluto, en el que enlazaron sin solución de continuidad Oye nena yo soy un artista, Purdey, Todos los ahorcados mueren empalmados y Al fondo al derecha. Cuando terminó la vorágine,  un mar de sudor inundaba la sala. Para calmarnos, Julián dijo en ese momento: ¿A que no sabéis cuál es la canción más famosa del mundo hecha con mandolina? Y atacó una sorprendente versión de Losing my religion que sólo se sabía a medias. El sabor punk reapareció brevemente en los bises cuando escuchamos decir: “Esta canción solía ser muy conocida…” God save the Queen, de los Sex Pistols. En contrapartida, el emblema de su época punki, Matar jipis en las Cíes, fue recordado en una versión lenta y tenebrosa, con reminiscencias góticas.

-         Consecuencias físicas personales. Primero, que cuando cantaba y me sabía enteritas canciones que hacía años que no escuchaba, casi podía sentir el ratón de mi ordenador cabecil entrando en esas carpetas que llevaban tanto tiempo sin abrirse. Y Dios mío como tenía la garganta cuando llegué a casa.

-         Siniestro sigue siendo el único grupo capaz de comenzar el concierto con el demoledor Marte de la suite Los Planetas de Gustav Holst, y acabarlo con el himno de la URSS (aunque luego el griterío de la gente se impuso a la música ambiental que habían puesto para echarnos y tuvieron que salir de nuevo, algo que sólo había visto en un concierto de Pedro Guerra).

Y finalmente, os dejo aquí el setlist, no creo que se me haya olvidado ninguna. Lo que no están es en orden. Saludos!

-         Todos los ahorcados mueren empalmados

-         Matar jipis en las Cíes

-         Ayatollah!

-         Oye nena yo soy un artista

-         Miña terra galega

-         Quiénes somos de dónde venimos

-         Bailaré sobre tu tumba

-         Emilio Cao

-         El síndrome de Estocolmo

-         Diga que le debo

-         Al fondo a la derecha

-         Tumbado a la bartola

-         Una palabra tuya

-         Cuánta puta y yo qué viejo

-         Ay Dolores

-         Vamos muy bien

-         Tan hermoso

-         España se droga

-         Cultura popular

-         Purdey

-         Chusma

-         Sobre ti

-         El loto azul

-         Bésame, soy gallego

-         Marte (los Planetas)

-         Miami Vice Theme

-         Losing my religion

-         God save the Queen

-         Himno de la Unión Soviética

Dentro de la orgía musical que supuso la noche de fin de año, hubo una canción que pusieron en el bar, y que era cojonuda. Encuestado, un amigo mío me dijo que no conocía el grupo ni el título, pero que en el video musical salía un niño dando la vuelta al mundo en bicicleta. Alguien se anima? Le envío la canción al que acierte .

 Feliz Año, por cierto!!!

Estoy pasando una época fuertemente Calamaro, no puedo negarlo. Y lo tengo puesto de fondo mientras curro, y cada vez que aparto la atención de mis mates y me fijo un poco en las letras, me doy cuenta de que el cabrón del pibe me está leyendo el alma. Hoy he levantado la vista y me estaba tirando a matar:

No sé si prefiero días iguales o días distintos
ya guardé mi instinto asesino en un cajón.
No voy a tomar la ruta de los sacrificios
prefiero el vicio, la música y el amor.

 Disculpadme por la ausencia momentánea, pero ahora estoy escribiendo también con cierta regularidad en el blog "Notas de fútbol" (que por cierto, a quien le interese el deporte rey, está muy bien), y eso me ha impedido aparecer con más regularidad.

  Hoy me ha llamado la atención una entrevista que he visto en El País Digital, y que os recomiendo fervientemente. El entrevistado es David Bravo, abogado experto en propiedad intelectual, y coincido fuertemente con sus tesis, que se fundamentan en la tolerancia y en lo exagerado que es llamar piratería a la descarga de contenidos de Internet para el disfrute personal. Como muestra, un botón en forma de pregunta.

   P. Que opinas de las campañas de publicidad con fondos públicos en contra de la pirateria y en contra de la descarga de libros, peliculas y música de internet (sin animo de lucro y para uso privado)

   R. Me parecen indignantes en lo que se refiere a la descarga de obras intelectuales para uso privado. Pero además de indignantes llevan a una reflexión interesante sobre los llamados "costes de exclusión". Los costes de exclusión son aquellos desembolsos económicos necesarios para mantener a terceros fuera de nuestra propiedad. En la propiedad tradicional esos costes los soportan individualmente los propietarios. Por lo general una puerta de mediana calidad y un cerrojo suele ser suficiente para evitar que alguien entre en tu propiedad. En esos casos el Estado solo actúa en casos excepcionales. Pero ¿qué sucede cuando unos cuantos propietarios están empeñados en proteger como una propiedad lo que es etéreo e inapropiable? Lo que sucede es que los costos de exclusión se disparan. De nada sirve una puerta y un cerrojo para mantener a terceros fuera del uso de algo como la música. Se necesita algo diferente y mucho más caro. Para hacer frente a esos costos se echa mano del Estado que tiene que hacer una inversión desproporcionada porque intenta controlar que millones de personas no entren en un lugar que carece de paredes, puertas y ventanas. Se necesitan grandes gastos en policía especializada en redes telemáticas, investigación en tecnologías que rastreen los pasos de los internautas, campañas de disuasión etc., El resultado es que somos nosotros los que pagamos esos altos costos de exclusión que necesitan los “propietarios” de las obras. Si yo pudiera elegir, y dado que parece imposible frenar lo que es una práctica habitual de millones de personas en todo el mundo, preferiría que esos gastos se dirigieran no a impedir el uso libre de las obras intelectuales sino a equilibrar los efectos que este uso pudiera tener sobre los creadores. En lo que respecta a los fondos privados de la industria, creo que sería más útil para ellos que los dirigieran a cambiar un modelo de negocio que ya nada tiene que ver con los tiempos en los que vivimos. La otra opción que queda es perseguir y controlar lo que hacen todos y cada uno de los ciudadanos delante de su ordenador. Esa opción además de poco deseable, se me antoja imposible.

 Y el final de la entrevista también ha sido homérico:

   P. Una pregunta, por qué vende usted su libro, no sólo en los kioskos, sino también en Internet, y no lo regala en formato pdf o html, directamente? Si yo digitalizo su libro, podría colocarlo a disposición de todo el mundo, gratis, en una red p2p? Gracias

  R. Se confunde usted, el libro también puede descargarse libremente desde esta página en diversos formatos: http://elastico.net/archives/005194.html