El musolari errante

Pascalina: Máquina de calcular inventada por Blaise Pascal (a los veintidós años!!!) que se mostró tan poderosa que fue la base de calculadoras de IBM que estuvieron funcionando incluso en la segunda mitad del siglo XX. Parece ser que no alcanzaron una difusión máxima –se acabaron haciendo unas cincuenta, y vendiendo doce- porque su funcionamiento era tan complicado que sólo lo entendían él y su ayudante.

Pasqualina (sor): Así se llamó la monja de confianza del papa Pío XII, que según se cuenta llegó a tener más poder en el Vaticano que el propio Eugenio, ese simpático hombrecito con lentes que miró con interés a todas partes menos a Alemania. De origen teutón era también la Virgo Potens, como se la llamaba en los pasillos de Castelgandolfo, y justo es reconocerle su labor de historiadora; pocos han proporcionado tanta información de primera mano sobre los entresijos del papado. Murió en 1983.

Mescalina. Nombre de guerra realmente, pues el real es 3-4-5-trimetoxifenetilamina. El tesoro que guarda el peyote, capaz de cambiar colores, formas y brillanteces, y en  sobredosis llegar hasta una estimación más o menos válida de la cuarta dimensión. Si te vas a Estados Unidos y justificas que le das sólo uso ceremonial, adelante. Doce horas de efecto dan para mucho, y en efecto, parece que el cubismo y Huxley le deben la vida.

Grito de Dolores. Se llamó así al llamamiento a la rebelión lanzado –se supone que en alta voz- por el cura Hidalgo a sus feligreses de la parroquia de Dolores, y que se considera la chispa que inició el proceso que concluyó con la independencia de México. La neurona que en la infancia guardó el dato, milagrosamente, no se perdió en ningún bar.

Cerdo jurásico. A menudo proferido en situaciones cuasi extremas por  uno de los lectores habituales de este humilde blog, semeja la agonía de algún antecesor del cerdo que viviera en la era Primaria. Es sobre todo una llamada de atención sobre lo extremo.

Pájaro. Más que un grito, un extraño sonido patentado por un amiguete de Badajoz, que comienza con una vibración sonora, como una erre interminable, y concluye con un sa-sa-sa-sa acelerado. Solía ser el aviso de alguna belleza en las cercanías.

Velocímetro. Consecuencia inevitable, e incluso mixtura de los dos anteriores, recibe su nombre de que imita, en cierto sentido, la aceleración de un utilitario –a los que su inventor es muy aficionado-. Tienes las mismas finalidades que los anteriores, y alguna más (¿coger el rebufo?).

Lammoth. Dícese del grito animal, maniaco y horrorizado que lanzó el Señor Oscuro cuando Ungoliant, enorme y hedionda, se volvió hacia él para alimentar su hambre sin fin. Al sonido brutal acudieron los Balrogs, que le liberaron de las redes y le facilitaron la huida.

El grito de la Muerte. No escuchado directamente por el autor, pero sí referido por un interlocutor, se refiere a un individuo de Granada que encontró un enorme tubo en medio de la calle, y con él cantó sobrecogedoras estrofas death-metal. Ya es historia de la ciudad.

La voz de Dios. No propiamente un grito, sino un descomunal pedo dejado salir por un compinche y anfitrión del abajofirmante, en un tiempo lejano y en la aún más lejana Montilla. Sonó como debe sonar el pellejo de una boa constrictor al romperse, desde la boca hasta la cola, y duró más o menos lo mismo.

Y hay más, dice wikipedia: el de Alcorta, el de Lares, el de Jayuya… Pero no me han marcado como los anteriores. Mucho, mucho ruido.

Ese soy yo. Sin caretas, ni disfraces, ni halos que me disimulen ni hedores que me distorsionen. El que iba corriendo esta tarde, solo, cuando la neblina es tan blanda como el vientre de un dragón, no pueden contarse los grises del cielo y ni la más cercana persona podría oír tu voz. Family acariciando los oídos mientras arañaba, pájaro carpintero de viaje por el sol, las capas más vulnerables de mi corazón. Y un pensamiento de hace años, otra vez en soledad, esta vez por los campos yermos de esa Extremadura que me vio nacer y que me ha dejado marcas de pus y vacío que jamás podré borrar, ni siquiera sé si quiero borrarlas, son demasiado mías. Cuando lo que me espera es ningún sitio, o más exactamente, el punto de partida, el mismo del que salía esas tardes de verano con los Pirineos en la mente, Shangri-la próximo que a ratos fuera infierno blanco, sueños tan inasibles en el cerebro que no podía siquiera moldear en mi cabeza, pobre Miguel Ángel manco y ciego, y sólo la necesidad de seguir, seguir, seguir. Y cuanto más vencido por el cansancio, más atronadora la taquicardia o más lacerante el dolor, más satisfecho y feliz. Por, después de todo, aguantar. Y después sonreír.

Estoy momentáneamente ilusionadísimo porque acabo de encontrar la respuesta una pregunta que tenía pendiente desde hace al menos quince años. ¿De dónde salía originalmente la melodía que canta, por ejemplo, el tipo de Here comes the hotstepper, Ini Kamoze, y que todos, absolutamente TODOS, hemos oído miles de veces? (La melodía, el famoso naaaa-nanananá-nanananánananánananá-nanananá, sale en el video que pego).Acabo de darme cuenta, mientras escuchaba a Roy Orbison preparando mi clase de dentro de media hora y picando a TeX. Se trata de la canción "House of thousand dances", original de Richard Kenner (ni idea) y hecha famosa por Wilson Pickett, el que sale en la peli de los Commitments. Ha sido superversionada -de ahí mi confusión- y en la letra menciona mogollón de bailes. Hay una alusión también en "It", en el anuncio del festival fantasmal que cree ver Richie Tozier cuando regresa a Derry.

Qué tranquilidad now!!!