El musolari errante

Bueno, pues mañana me voy a Nueva Yol. Realmente, es la primera vez en mi vida que voy a viajar a un sitio en el cual no me imagino estar. Sencillamente, se me hace inconcebible que este despreciable cuerpo mío sobrevuele el océano y de repente me vea entre tales colosos, a mí, el hombre que más pesadillas ha tenido con rascacielos en el Barrio del Pilar y zonas adyacentes. Y pesadillas desde abajo, nada de caerse, desde el día que teniendo escasos once años, vi por primera vez el edificio del BBVA en el Paseo de la Castellana. No me veo, y el viaje me impone, la amenaza de overbooking –que Rosa suffered hace poco-, nunca ocho horas en un avión, ¿llegarán las maletas?, y el hecho de ir a un país que mantiene un campo a medio camino entre la concentración y la tortura, y donde te pueden meter el dedo en el culo si tu cara o tu nombre se parecen a la de un traficante.

Pero bueno, a pesar de todo, ¡qué ganas tengo de ir!

Que ahora esté perdiendo no quiere decir que esté perdido. Ni que me detenga, ni que vaya a pasar al otro lado, sea lo que sea que pueda encontrar allí. Tampoco estar sufriendo implica que esté herido, ni que no tengo lo que me merezco, porque en el fondo es así. Ni mejor ni peor, siempre es mejor vivir con una filosofía del castigo, que pueda llegar a justificarlo.Sólo me perdí, intentando cruzar ríos quizá demasiado anchos, abrir puertas que debieran estar cerradas... sólo para acabar esperando, sin miedo ni agonía, a que la luz se apague. Quizá me sentí a veces un pez demasiado grande en un estanque muy pequeño, y olvidé que siempre, cuando menos te lo esperes, puede llegar otro mayor que tú. Y entonces estarás perdido, en medio del estanque o en medio del río, con la pistola descargada y a merced del tiroteo. Esperando, quizá con menor paciencia, a que se apague la luz.

(Adaptación de Coldplay)

Una pregunta de enorme importancia, que me ha tenido dos días seguidos cavilando sin parar, y sin conseguir llegar a otra conclusión que la de partida:

¿De verdad es asqueroso comerse las patatas peladas, lavadas, cortadas y con sal?

A mí siempre me ha parecido lo más normal del mundo, pero tres personas cuyo criterio aprecio prácticamente me han lanzado un anatema por verme hacer esto. Y no me han dado razón alguna para ello. ¿Tan chungo es?

Seguramente desde Played A-live, ya años ha, no recibía un pelotazo progressive de esta categoría; como se nota la mezcla del maestro Van Dyk. Es verano, ¡¡¡todos a bailar!!!

Bueno, termino dentro de unos veinte minutos oficialmente el curso 2007/08, que ha sido bastante enriquecedor, y cuyo segundo semestre se me ha hecho demasiado largo. Enfrente se presenta un mes de bastante movimiento, que si no ocurre nada anormal, y tras el periplo bonneano-barcelonés-gaditano ya cubierto, me llevará por Sevilla, Tomares, Badajoz, Nueva York, de nuevo Madrid y final y hopefully Sagres, para cerrar la fiesta. Seguiremos apareciendo por aquí, seguramente con frecuencia mayor que en los pasados meses, pero me apetecía decir: ¡¡¡estoy de vacaciones!!!

No hay mucho tiempo para escribir, sólo cuatro días en Madrid y otra vez a Sevilla, después a Badajoz no sé cuándo y más tarde a ¡Nueva York! Ya he ido hoy por las oblicuas historias de la ciudad que escribió Enric y yo leí en su momento y volveré a releer a muchos miles de kilómetros lejos y encima, mientras nos esperan el Herald Hotel, el Empire State, Tribeca, la isla de Bedloe y el recuerdo de la Manzana del Infierno. También se ha venido conmigo uno de Muñoz Molina sobre el particular, al parecer aburridísimo en persona pero como disfruté en su momento con el tan denostado Biralbo real y falso, recorriendo Lisboa en funicular por lugares solitarios, subiendo y subiendo a Graça donde el jazz embriaga y la decadencia impone tanto respeto como libra del peso d de la soledad al corazón, también estuvo bien Carlota Fainberg aunque apenas recuerdo del minilibro más que una habitación sucia en la que el protagonista miraba al techo y algo de un aeropuerto… quizá la confundo con La hija del caníbal que, por cierto no he leído.

Estos días me han llenado a ratos tanto… sólo el solo de saxo del Big Man en el Bernabéu vale por bastantes minutos de vida, para empezar los ochenta que valían por mil en una fría tarde de los noventa, cuando descubrí la música de esa tierra de la jungla que ya ha aparecido por el blog y que quizá –no estoy seguro- me descubrió Stephen King en esos versos fascinantes pero oscuros (residir con honestidad???) que prologan, o quizá prorrogan, la danza de la muerte. Llegó también el vodka tonic y mi momento de sacar al personaje que hay detrás de la persona, sigo sin saber qué significa eso pero decía Y. que era bueno, lo cual me tranquiliza, seguro que con un ramalazo patético pero siempre con cosas que aportar, eso es más de lo que puede decir mucha gente.

He de dejarlo porque I’m in a rush, pero siempre acabaré volviendo, siempro acabo estando, porque sigo siendo un musolari aunque ya no juegue al mus, y bastante errante, más por momentos y como actitud quizá que con intención de mover un campamento base en el que me siento a gusto, y mientras lo sea nada esencial debe cambiar por aquí, excepto que nos vamos marchitando aunque sigamos tenaces engañando al tiempo. El único argumento de la obra.

Ya tendré tiempo de hacer una crónica en forma, pero de momento os dejo dos perlas de los dos conciertazos que he tenido ocasión de disfrutar en una semana. Primero el So Lonely de Police, en la versión con la que yo me volví loco en el Rock in Rio, y después una muestra-botón de Al di Meola. Y los otros tres del grupo estaban a su nivel.

Sólo dos detalles: el rostro de Federer al terminar era el de un hombre completamente destruido, que sabe que su tiempo acaba -a pesar de que mostrase la exquisita deportividad que le caracteriza en la felicitación; y el otro, que Rafa consiguió un único punto de saque y volea en todo el partido. Dicho de otro de modo, el hombre de piedra ha encontrado su propio camino para triunfar en la hierba de Wimbledon. Gloria a Rafa, honor a Roger.

La canción que más fuerte me ha golpeado en los últimos tiempos. Encabezaba un video de los goles del Mundial de la Sexta que tengo grabado por ahí, pero hasta ayer no me fijé en ella. En el trayecto del autobús de hoy (50 minutos) no me he dormido -hacía meses que no me pasaba, creo- porque la he estado escuchando una y otra vez.

Etiquetas: The, Veils

Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto
en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito?
Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del encontronazo con el camión gris de la muerte?
No sé si cielos lejanísimos de desvaídas estrellas,
de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa inicial,
no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre,
una huella de sangre inacabable,
ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa
cuando se descuajan los orbes,
ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la tristeza
como un largo perfume de enero,
ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz impenetrable.

Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un instante esos ojos que se quedaron abiertos?

Dámaso Alonso